Tormentas

dentro del recuerdo
tras la puerta de esmerilados vidrios
una sombra de luz enciende la ternura

gotones como  penas
caen
     aquí y allá
arrastrando el perfume de los campos lejanos
                   lejanísimos                  extraños

puertas y puertas golpeándose en el viento
castañuelas urgentes de refugio
tormenta de verano siempre igual a sí misma

una sonata atraviesa el vendaval
                                y canta
                                y llora
                                y olvida

rayos y truenos desacompasados
marcan un tiempo de furia wagneriana
                                ¿dónde suena?
                                ¿quién ruge?
                                ¿cuándo espanta?

desde la infancia
alguien ejerce su música
                                 tras la puerta
                                 tras los vidrios
                                 tras el tiempo

de Lila Pérez Ferretti, Buenos Aires, Argentina
Poema publicado en la revista de literatura "Tamaño Oficio" Nº 36.
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Jorge Andrés Paita

Jorge Andrés Paita

EN LA MUERTE DE BLASETTI

Te seguiré encontrando, viejo taoísta,

por las islas del Tigre mientras Dios quiera,

y al promediar el mismo vagabundeo

nos diremos, tal vez al pasar la casa

cuyo nombre es “Mallorca”, que ya es bastante

de senderos exiguos, de puentecitos

enclenques sobre un arroyo,

de taciturnos perros de inmóvil cola.

Y sentados en el “Riviera”

beberemos un lento vino junto al Sarmiento,

dejando flotar el humo del cigarrillo

en un rayo de sol filtrado de entre los sauces,

la mirada perdida en la huyente estela

de la estridente lancha, el rítmico remo,

silenciosos en el instante los corazones,

pasajeros eternos. Y antes

del deprimente ocaso,

como siempre, caro poeta inventor de enigmas,

fabulador de cósmicas miniaturas,

sublime y grave embustero,

tomaremos el tren de vuelta rumbo a Barrancas.

Y a la ciudad inhóspita más templados

volveremos (irremediables

isleños entre el tumulto),

rememorando versos,

mentando tal vez amores,

haciéndonos cierto guiño

de fantasma a fantasma, libres,

tú sin novia de un día, yo sin mi viuda.
(2005)

de Jorge Andrés Paita, (1931-2012) Buenos Aires, Argentina

Nuestro homenaje y nuestro recuerdo permanente. Desde hoy los dos amigos transitan por los caminos de lo insondable.

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IV

Visitamos el culto
Sociedad de Las Tres tazas de arroz
escriben papelitos
los queman
y peticionan a los dioses

Cosmogonía

me dice que algunos aristócratas
despiertos
inventaron liturgias
diezmos
le comento que se llaman beneficios
que en mi pueblo también

pero sin té
sin dioses
ni montañas
ni deidades
ni las bellas guardianas
del panteón chino.

de Andrés Bohoslavsky, poeta rionegrino radicado en Buenos Aires, Argentina.
Texto publicado en su libro "China ocho milímetros".
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Sin llegar a ningún sitio

Atado a la oscuridad
como si fuese mi decisión lanzarme
al fondo de la noche
que también cae.
Dirán es un suicida
como tantos otros
que se despidieron para siempre
con un efectivo salto al vacío.
Nada costaría cambiar el orden
de la historia,
salvo que la noche me ha sorprendido
solo,
como una de esas estrellas
que se abren
antes de quedar a la intemperie
del cielo de occidente.
Bajo ella nos besamos
con obsesión
apostando no importarnos nada,
ni siquiera caer en esa noche
cuya mitad ya habíamos atravesado
sin llegar a sitio alguno.
¿Pero qué noche puede conducirnos
a algún sitio,
si la oscuridad es rival
o deseo
según de dónde apostemos?
No sé si mis manos puedan acorralar la noche
en que volveré a tu lado,
respondiéndote las mismas preguntas,
las caricias
que provocan el estado de gracia
en que admito merecer un instante
interminable
en que todo esté por comenzar.

de Arístides Vega Chapú, Santa Clara, Cuba
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Recuerdos del amanecer

Cumbre del Cerro San Cristóbal, Santiago, Chile

Avanza lo único que tengo.
Avanza de vida

EPPING FOREST en otoño

lo que me queda.

Trataba hoy de olvidarlo
porque al igual que una rosa
se deshoja un día cualquiera.

Cuando volvieron a casa 
tonadas de aquellos tiempos. 
Atardeceres en el Maipo
y risas en la calle Ahumada.

Sábanas húmedas
con olor a pino y cielo
Piernas en la piscina sagrada.
Nadar de los tiempos buenos.

¿Revisas las páginas de tu vida?
Cantemos pues, cerro, cantemos.
Nos bendice la mañana.

 

de Marta Zabaleta, Epping Forest, UK, 23 septiembre de 2012. 
http://www.martazabaleta.blogspot.co.uk/2012/09/poesia-de-marta-zabaletarecuerdos-del.html

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